When two oddballs meet.

Le jour se meurt, et tu es toujours en vie. Une journée de plus qui allonge ton espérance de vie, avant que la Mort ne vienne te faucher. Tu ne pries pas. Tu ne remercies personne pour t'avoir accordé ce droit quasi divin de survivre jusqu'à ce que le soleil ne s'éteigne à l'horizon. Ce droit de vivre une journée de plus, tu te l'es octroyé en forçant ta propre survie que tu mets délibérément en danger. Chaque jour un peu plus, puisque c'est en partie la pérennité de ta santé. Tant physique, que mentale.

Tu admires silencieusement les lueurs couchantes, teintant le ciel clair d'un orange presque surnaturel. Si ta vie est prolongée, ce n'est pas le cas de celle de ton briquet. La pierre, censée provoquer l'étincelle qui embrase le gaz, s'est fait la malle. Quand ? Comment ? Tu n'en as pas la moindre idée. Présentement, tu es concentré sur les restes d'adrénaline qui cheminent tranquillement dans tes veines jusque ton encéphale, ayant de moins en moins d'effets. Un frisson te parcourt l'échine. Signalement d'un manque. Une information cruciale. Un ordre. Ton corps réclame une des molécules stupéfiantes. C21H27NO, peut-être ? Ou pas.

A cette heure de la soirée, la terrasse est déserte. Installé sur le toit profitant d'une brise fraiche, qui secoue la flamme sombre et rebelle que sont tes cheveux, tu tentes désespérément de faire l'impasse sur se manque qui, tu le sais, va devenir encore plus obsessionnel qu'il ne l'est déjà.

Tu n'es finalement pas seul.

Tu allais te résigner à descendre du toit, à partir à la recherche d'un briquet. Entendant ce rire, léger, discret, tu te tournes pour t'approcher de sa provenance. Une chevelure en parfait contraste avec la tienne. Immaculée. Mais sais t'attarder -tu n'es pas un voyeur- tu remarques rapidement la fumée blanchâtre danser maladroitement après avoir été expulsée de deux poumons habitués.

Descendant de ton piédestal, tu t'appliques machinalement à rester dans les ombres allongée du couchant. Lui faire peur ? Jamais. Une simple habitude, une déformation professionnelle comme dirait certain. Tu avances à une allure modérée, puis te postes devant lui, approchant ta cigarette de son champs de vision.

— Auriez-vous du feu ?

When two oddballs meet.

Et elle disparait, exactement comme elle est apparu. Cette magie flamboyante qui a acquit le don de tendre chaque muscle de ton corps, à l'extrême. Ces flammes écarlates, avalant l'oxygène ambiant, léchant malicieusement l’extrémité de ta cigarette et se reflétant l'espace d'un instant dans tes prunelles brumeuses. N'importe qui te voyant réagir, te redressant tendu au possible, se conterait de penser que tu as une peur panique du feu. Pourtant, ce n'est pas la brûlure que tu crains, ni même la chaleur insoutenable qui fait fondre l'épiderme jusqu'à l'os. Tu n'as simplement pas confiance en ces détenteurs de feu. Tu ne peux t'empêcher de douter dans leur contrôle, et des conséquences désastreuses qui en découlent inéluctablement. En témoigne ton visage ravagé que tu enfouis sous une épaisse couche de maquillage, clair et obscur à la fois.

Tu lui adresse un simple signe de tête en guise de remerciement, roulant légèrement des épaules pour détendre tes muscles devenus douloureux en l'espace de quelques secondes. Tu portes machinalement ton cancer à tes lèvres, savourant le poison qui s'infiltre dans ta bouche, cheminant dans ta trachée jusqu'à tes poumons qu'il recouvre de cette substance sombre et mortelle. Recrachant la fumée blanchâtre qui a tournée dans tes poumons, tu apprécies cette montée de la nicotine qui se stock dans ton encéphale déréglé. Une maigre substitution à l'adrénaline, mais tu t'en contentes pour le moment.

Tu allais te retourner, regagner ton point en hauteur, lorsqu'il te proposes de t'installer. Tu le fixes, lui et ses yeux différents. Saphir, émeraude. Tu t'étonnes presque de ne pas l'avoir remarqué avant. Tu hésites un instant. Tu n'es pas du genre à te lier, ni même à bavarder. Encore moins avec ces détenteurs des flammes qui te mettent obligatoirement sur tes gardes inconsciemment.

Tu te laisses tomber sur la chaise, t'installant sans aucune grâce. Les fesses au bord de la chaise, le dossier appuyant sur ta nuque et les jambes écartées tel un adolescent en train de se chercher. Tu tires une bouffée d'air goudronné que tu recraches après avoir laissé le goudron tapisser tes poumons.

— Vous faites partie de l'équipe éducative de l'Académie ?

Une question un peu stupide, il va sans dire. Alors sans même attendre, tu détournes le regard vers le soleil disparaissant à l'horizon, sa luminosité décroissant à vive allure. Une luminosité manquante pour se pencher sur des papiers. Alors sans réellement réfléchir, et peut-être pour contrer sa démonstration flambée, tu créer une orbe lumineuse que tu places au dessus de la table, éclairant la paperasse de l'immaculé.

— C'est un peu mieux ?