Ennui.
Désespoir.
Déliquescence ;
Ah. Presque.

Même au delà de sa présence rébarbative, on l'invitait par on ne sait quel élan masochiste à toutes les virées effectuées. Lui, pour crever la solitude, il était toujours présent pour affubler les femmes de son blase. Telle la barbaque, il se comportait comme un dément quand sa velours était dégarnie par la présence des néons ; il agissait différemment ; plus librement. Il n'avait aucune réminiscence des limites ; pas même responsable de tous accidents supposés, il balayait les contraintes liées à la maturité et embrassait n'importe quelle vierge côtoyée. S'il devait se faire proscrire, alors il dirait simplement qu'il n'a pas la moindre résurgence de ce dont on le blâmait, qu'il était chez lui afin de réviser ou une connerie du genre. Il avait toujours un alibi. Toujours des témoins, des types prêts à lui rendre service pour quedal.

Mais pour l'heure, Oz s'ennuyait. Terriblement même. Il n'avait même plus envie de parler à cette Anya. Bernie. Ou bien Venice. Qu'importe son nom après tout. Il l'écoutait parler, elle et ses tintamarres, toujours des gloussements. Alors il se maudissait. À chaque fois qu'il essayait d'entreprendre une discussion d'intellectuelles, histoire d'éviter de déraper vers un truc sensuel, elle se mettait à se déhancher comme une princesse ; et fallait le reconnaitre, elle avait un beau petit cul la Venice. Ou Véronique. Mais elle était du genre à regarder partout, comme si elle s'attendait qu'une idole fasse son apparition. Quand il lui parlait, elle lui répondait quoi. Hein. Excuse-moi. Mais déjà il s'en lassait et ne l'écoutait plus. Elle l'agaçait. Le plus troublant, c'est qu'à cette hauteur, on pouvait nettement voir les racines de sa tignasse ; fausse blonde. Ça court les rues et c'est dégueulasse. Mais c'est pas de leur faute aux brunes va, elles veulent être blondes quand elles sont brunes. Et puis bordel, il cherche plus trop à savoir le petit Oz. Tu parles que cette soirée allait être cool. Au début, quand il était un peu confus, un peu bourré, peut-être. Mais même les liqueurs ingurgitées ne faisaient plus effet. Quelque fois, Oz s'aimerait saoule. Oz s'imagine d'ailleurs barjot de demeurer ainsi, collé à cette mocheté. Il regrettait d'avoir repoussé l'autre convenable parce que celle-ci savait bouger.


C'est dingue ça, hein ?

C'est toujours ça les femmes comme elle. Elles sont moches. Elles sont horribles même. Des thons. Et pourtant, tiens prenons encore celle-ci. Pas spécialement repoussante mais quand même, ça faisait pitié. Ça lui faisait toujours de la peine à Oz, de toute manière, les laiderons. Il osait jamais les regarder. Comme s'il se sentait gêner pour elles. Pour dire vrai, c'était juste pour éviter de leur balancer ses réflexions : c'était arrivé une fois et il a du régler ça avec le ptit paternel. Pas franchement sympa la fillette. Bref. Et étonnement, la voilà la femmelette qui possède un truc bien à elle, un truc bien à elle mais qu'elle faisait bien ; et les voilà amoureux ces hommes. Oz pensait même l'être tiens, amoureux. Il voulait l'épouser et partir vivre dans une cabane au dessus d'un lac avec elle. Pourtant il était pas ivre le gosse. Mais c'était comme ça et c'était étrange. Alors il lui a avoué, le ptit, qu'il était fou d'elle. Elle a gloussé, la vipère de merde. Il mentait et pourtant, qu'est-ce qu'il était sincère là maintenant. Puis ça s'est passé étrangement, la suite. Même Oz sait pas trop comment les choses se sont accélérées. Elle l'a tout de suite embrassé.

Comme ça.

Et bizarrement, quand elle a cherché à reprendre son souffle, Oz s'est mis à rire. Puis il a penché sa tête par l'arrière. S'est bouché les narines. Il la regardait mais il a même pas réagit à toutes ces affections.

Ça l'a dégoûté.
Littéralement.

Alors il a vomi.
Comme ça aussi.

Bizarrement aussi, y'a eu aucune réaction spontanée. Fallait croire qu'elle hallucinait toujours. Ou qu'elle était en train de se poser des questions sur elle-même. Quoi qu'il en soit, le petit, il s'est vite cassé de là. On avait gueulé un peu partout quel gros porc c'était mais il s'en foutait. Il comprenait même pas. Il savait même plus qui il était. Alors il est passé dans les toilettes et il a rempli le lavabo jusqu'au bord, même au delà. Mais on s'en fout là. Puis il a plongé sa tête dedans. Un. Deux. Trois. Dix. Neuf. Douze. Trente. Euh. Non. Huit. Oui. Huit. Il a manqué de s'étouffer. Il respirait comme un belliqueux. En regardant sa tronche dans la glace, il s'est trouvé vraiment répugnant. L'eau qui dégouline. Sur son menton. Ses cheveux. Sa nuque. Sa chemise. Tout. Il ferme les yeux. Puis il essaye de faire passer l'infect relent de putréfaction qu'il avait dans la gueule.

Putain Oz, il était sérieux ou quoi.
Si une connaissance le voyait il était dans la me

Ok.
Merde.

Ce petit pédé. Et il était là, ahuri, en train de le fixer. Le scruter. Le déshabiller ok non on a saisi. C'est Roxanne. Et il avait sans doute tout vu. Qu'est-ce que cet acariâtre foutait là de toute manière ? C'était qu'un gosse, on devrait même pas le laisser entrer même pour pisser. Épris de panique, il l'avait traîné dehors lui-même. Il avait honte là le petit Oz, parce qu'ils avaient l'air vachement gays. Ça, c'était en partie parce que ce petit con gueulait partout qu'il était homosexuel. La vache. Lui il avait pas l'alcool dépressif. Oz aurait aimé rire s'il n'était pas déjà agacé par l'abondante chaleur ; mais en plus, il devait s'occuper de lui afin qu'il se taise. Alors il ne riait pas. Le tuer règlerait probablement les choses mais l'air de rien, son corps titubait. Il était clairement grisé. Et il risquait de se poignarder tellement il était débile en ce moment même.

Une fois dehors, il est tombé d'un coup, paf, juste à côté du corps de l'autre tapette. Sur le dos, respirant difficilement, il jurait. Insultait le seigneur n'importe lequel. Et niquait métaphoriquement la mère de Roxanne. Bon dieu, qu'est-ce qu'il avait fait pour mérité pareille agonie.

Alors qu'il était resté calme, le petit pédé s'était empressé de se la ramener encore. Dégoûté, Oz avait préféré s'abstenir de parler. Peut-être qu'il oubliera probablement. Mais voilà. À un moment, il a dit Tu pues le vomie. et c'était clairement une allusion à ce qu'il s'était passé. Dévoré par l'ire et peut-être aussi l'ivresse, Oz s'empressa de le frapper à grand coup de semelle dans la gueule. Il voulait pas vraiment l'assommer mais qu'il ferme sa putain de gueule lui aussi. en vrai j'en ai marre j'ai envie d'écrire à la deuxième personne pourquoi j'ai fait la meuf à commencer par la troisième car je ne sais actuellement qui est il et qui est l'autre il. Puis j'aime pas utiliser des subalternes genre le jeune homme aux cheveux argentés mais qu'est-ce qu'on s'en branle allez bon.

« Écoute Rox va falloir fermer ton clitoris un instant et voler -je te montrerai »

Ok merde il sait plus ce qu'il doit dire. Il espère juste que ça fera peur. Bon. Merde. Il arrivait pas à dire ce qu'il voulait. D'un côté ça le réconforte. Tout à l'heure il était vraiment bourré. Et il était pas amoureux de cette mocheté. Oui, il y pense toujours. Mais il parvient pas à raisonner.

« Mec, tu pues l'alcool c'est carrément dégueulasse. On dirait que tu t'es chié dessus. »

Oui, c'était pas du tout ce qu'il souhaitait clamer. Mais c'était plus fort que lui. Finalement, il se laisse tomber au sol, regardant le ciel, pensant très fort à Rimbaud. Tiens, une étoile filante. C'est Kilari qui va être contente.

« Hey embrasse-moi sale pédé. »

Il rigole. Il rigole toujours. Oz était jamais sincère quand il te disait ce genre de chose. Mais il se forçait à avoir l'air sérieux. Puis là un rot. Échec. Tant pis ?

« Sérieux, y'a une meuf elle m'a kiss & depuis j'ai la nausée »

Sérieux. T'étais pas sérieux.

C'était étrange. Vraiment vraiment bizarre. Dans le genre de chose qui n'arrivera jamais mais qui s'passe tout de même. Genre. Devenir une fille. Tu sais même plus ce que tu racontes Oz, tu délires. Toi qui arrivais pas à être ivre, fallait croire que c'était le cas sans que tu ne t'en rendes compte. Toute manière, t'oubliais toujours tout au réveil, après avoir bien dégueulé un peu partout. Alors t'avais jamais honte de rien, tu pouvais dire ce que tu voulais, tant qu'il n'y avait pas de preuves tangibles bah ça n'existait pas. C'était assez égoïste dans le sens où tu baisais parfois un peu partout et n'importe quoi. Des fois, tu ne serais même pas surpris si une mocheté venait te voir et te disait qu'elle avait deux gosses qui viennent de toi. Deux de tes putains de spermatozoïdes un peu trop valeureux. Puis vous l'auriez appelé Billy, et l'autre Roxanne. Roxanne pour bien que gosse, on se moque de lui. Billy parce que les jeux de mots sur son nom pourrait être ouf. Puis tu finirais comme la plupart de ces obsolètes sans carrière ni rêve, la tête inféconde de désirs et de jouissance. C'était triste. Fallait que tu penses à la capote.

Puis tu tousses. Ça te fait déprimer de penser, de te perdre un instant dans ta tête pour voir ce qu'il s'y passait. Et tu regrettes pleins de fois d'avoir des pauses comme ça, au milieu de nulle part, au détour d'une conversation ou d'un instant pas trop enclin à la philosophie. Quand Roxanne se penche au-dessus de toi, pas ton gosse l'autre pédé, tu crois presque rougir parce que tu sens son haleine putride ; ça chauffe un peu partout sur ton épiderme alors que ton crâne meurt de froid. Tu ne sais pas pourquoi ce gosse fait ça, tu ne te rappelles même plus de quelle connerie tu lui avais demandé, c'est pour ça. C'est parce que t'es homosexuel, mec, laisse tombé ça se voit à 10km. Et là tu songes, tu songes que Roxanne est beau. D'habitude, tu le trouves laid, avec ses cheveux trop touffus, sombres, et ses yeux perfides sans chrome. Les mecs trop banaux te font vomir. Littéralement. Ça te dégoûte. Mais là, subitement, tu trouves que c'est la plus belle personne de ta vie, avec son sourire et ses rires. Ça ne te rappelle pas grand chose. T'as l'impression d'avoir rencontré quelqu'un d'autre de plus éclatant. Mais ses yeux sont ternes et à chaque fois que tu t'y replonges, loin dans ces décennies, tu aperçois de la haine. De l'agressivité. Alors tu prends peur et tu prescris ce visage de ta vie. T'as juste peur qu'en te souvenant, l'époque où t'étais gosse heureux et fragile ne soit qu'une idylle, que tout ça c'était qu'une désillusion et que ton existence était des plus minables.

« Moi j'ai jamais embrassé de meuf, 'sais pas, pas envie. Ca se trouve j'suis vraiment pédé. »

T'aurais jamais cru qu'il pouvait t'adresser de si beaux étirements ; peut-être qu'il ne te voyait pas Oz, peut-être qu'il était égaré dans une époque bénite où t'étais pas le principal protagoniste. En le voyant ainsi, tu l'aurais presque embrassé, Oz. Regarde-le bien gamin. Quand ces paroles te reviennent, tu fermes les yeux, ton cœur s’apitoie. Et sans savoir pourquoi, tu te mets à chialer. Enfin, pas tellement. T'as juste quelques larmes qui coulent. C'est brûlant. Tu ne sais même pas pourquoi ça t'arrive. Puis tu rigoles. Ça t'amuse de pleurer puis éclater en euphorie. Des fois t'es lunatique fallait croire.

« Wah t'es encore puceau toi. »

L'air de rien, ça te fait rire ça aussi. Tu ne sais même pas pourquoi tu l'écoutes parler de sa vie, t'en as rien à branler bordel. Mais prendre ça en compte te rassure, parce que tu te dis que le petit gars était inférieur à toi sur ce point là. Il avait aucune expérience et tu doutais que quelqu'un puisse l'aimer vu sa gueule de merde et son corps de fillette délaissée. Même toi qui en avais rien à foutre du sexe de ton partenaire, tu seras jamais sexuellement attiré par ces tas d'os assemblés en charpente.

Pardon, pardon, pardon, pardon, je suis désolé j'aurais pas dû. Tu clignes des yeux, tu te redresses et tu le regardes. Désolé de n'avoir jamais couché avec quelqu'un ? Fallait pas qu'il se mette dans tous ces états juste parce qu'il était gay merde, songes-tu alors.

« Ferme ta gueule, t'me fais mal au crâne. »

T'étais pas du tout le même. A l'époque, tu l'aurais pris dans tes maigres bras et tu l'aurais baisé un peu partout. En voyant à quel point il était abattu, la larme à l'oeil, tu l'aurais lorgné, cajolé, pansé ses peines. Sur son front, sa temple, ses yeux, ses joues, son menton. Pas la bouche parce que la bouche il voulait jamais. Désormais, ça lui aurait fait bizarre au petit Oz de te voir ainsi, le cœur immuable, ne sachant consoler son meilleur ami. C'était bizarre de se dire que t'avais changé. Pourtant, tout change. Lui le premier.

« J'm'en bats les couilles de tes pardons, j'sais même pas pourquoi tu t'excuses. »

Malgré toi, tu te sens mal. Tu te sens encore plus mal en prononçant ça. Toute ta vie, tu les avais attendus, ces maudits remords. Rappelles en toi, Oz, repenses à ces jours pluvieux sans que rien ne diffère quand t'étais par terre, contre un mur, la gueule dégarnie et les larmes aux yeux. A l'attendre. A espérer. Et à voir ce pleurnichard réaliser. Tu ne sais plus ce que cette tapette attendait ; mais tu le trouves stupide. Débile. Quel fragile.

Alors soudainement, avec lenteur, tu te relèves ; soupirant. T'avais presque oublié pourquoi vous étiez ici à pleurer tous les deux contre le bitume. Ça faisait pitié merde.

« Lève-toi, j'ai pas envie qu'on nous voit. »

« Pardon, pardon, pardon, je t'aime, je t'aime, je t'aime, pars pas. »

Alors que tu t'étais pourvu d'une impavide patience afin d'attendre l'instant où il se lèverait, où il s'en irait, dégageant sa perfide gueule en face de la tienne ; il demeura au sol, l'air immuable, inébranlable par la rudesse de tes mots. Au fond, cela t'énerve que jamais Roxanne d'Alverny ne t'obéisse tout simplement, continuant sans cesse de lutter contre toute forme d'autorité. Tu ne comprends plus rien à ses crachats ; pour toi, ce ne sont que des paroles sans interlocuteur. Il préférait s'étourdir dans ses simulacres plutôt que de te faire face. Et ça, ça te mettait dans une humeur âcre impossible ; toujours avec son faciès d'hypocrite et tu ne mesurais plus toutes ces calomnies qu'il gaspillait sur ses véritables pensée. Pour tout dire, tu commençais à te dire que toute cette mise en scène n'était qu'une fourberie de sa part et que tantôt ou plus tard, il irait rire de ta naïveté. Méfiant comme une tapette désarmée, en vrai il te faisait pitié à sans cesse murmurer pardon avec sa voix gutturale ce que tu aurais certainement désiré entendre quelques années plus tôt. Dommage pour lui, fallait pas prendre le train ; y avait depuis un colossal décalage horaire.

« J'peux pas me lever bordel, j'ai pas envie en plus y'a personne. »

T'étais retourné pour mieux l'observer -le toiser. Son rire t'arrache ta vieille gueule de déterré, de bourge qui méprise. Tu trouvais qu'il n'y avait rien de drôle dedans. Tu voulais qu'il dégage à tout prix d'ici et t'assurer qu'il ne garde aucune réminiscence de cette soirée. Bordel mais qu'est-ce qu'il te saoulait, sa miséreuse carcasse d'uranien et lui. Tu lui trouvas tous bons prétextes afin qu'il paraisse plus infâme, qu'il attise ton acrimonie. Qu'il saccage tes doutes.

« Ferme-la. »

Tu ne veux plus posséder d'incertitudes lorsque tu croises ses yeux ; pourtant Ô familières, souviens-toi en Oz. Tu les adorais, tu leur trouvais un charme là où il y avait encore quelque chose, n'importe quoi, mais autre chose que des putains de cartouches d'encre enfoncées dans une crevasse. Oui, petit, leur banalité t'émerveillait, toi l'enfant aux traits singuliers, hideux par le temps qui les avait rouillés. Ta voix était aigre et tu ne trouvas rien d'autre à lui répliquer car peu t'importait véritablement.

Roxanne te saoulait.
Roxanne te rendait malade.

Toujours là à être le premier partout, juste au dessus de toi. Toujours toi le petit être qui devais subir la pire des défaites. Regarder son cul pendant que sa gueule brillait. T'aurais pu vomir si tu t'étais pas arrêté. Non, s'il t'avait pas coupé.

« Depuis quand t'es si grand ? »

T'as cru qu'il avait jamais dit ça. D'une part parce qu'il avait tout de suite changé de sujet. Genre complètement. Et de l'autre car ça t'a surpris. Tu savais même pas quoi lui dire. Tu le regardais sourire et ça t'irritait. Il était redevenu laid. Il était de nouveau le haïssable Roxanne qui faisait toujours l'hypocrite. Ça se voyait tellement qu'il avait chialé. Qu'à tout moment, il allait s’effondrer et plus jamais se réveiller. En vous voyant, on aurait l'impression de vous juger derrière l'étain tant vous étiez focalisés sur votre bidoche.

« T'es puceau toi ?
- Bordel mais tu te la fermes jamais ta gueule quand on te le dit. »

Expiration. T'étais tellement agressif, tremblant, les nerfs piqués à vif. T'aurais pu le faire chier sur ce qu'il avait avoué plus tôt, comme quoi c'était encore une sainte vierge. Mais t'avais plus l'envie. T'avais juste répondu instinctivement, sans prendre la peine de réfléchir. Depuis tout à l'heure tu l'avais écouté débiter toute sa merde, ses frustrations sur sa sexualité prude, et d'un côté ça te saoule parce que vous vous parliez sans aucun censeur, tels de vieux potes qui auraient partagé des tas de trucs exceptionnels alors qu'il n'en était rien.

Et qu'importe ce qu'il en disait ; ses mots lubriques ne t'atteindront jamais Oz.

« J'ai toujours été plus grand que toi, sale con. »

Vos corps se rapprochent. La tension est tangible ; et tu l'amplifies en t'approchant, debout devant lui, les poings tellement serrés qu'on apercevait tes veines bleus là. Tu le regardes comme si tu ne voyais rien. Et c'est vrai : Roxanne d'Alverny n'est rien. Absolument rien. Dans ton présent, ton futur et ceux de tes descendants. Figé comme ça, si près de lui par la distance mais à des dédales de lieux par la hauteur, le contraste qu'il y avait entre ton corps et le sien était assez ambiguë ok mais également troublant. Il avait ta taille quand vous étiez gosses. Et les gens immenses comme toi, ça te terrifiait alors il te protégeait.

« Regarde-moi.



J'ai l'air d'avoir ta gueule ? »

Ça t'excites d'être supérieur à lui, avoue.
Tu l'avais dit tout en te penchant vers lui, accroupis devant sa gueule. Le relent de son souffle sur ta gueule te dégoûte mais t'avais le dédain d'ignorer ça.

Plus que quelques centimètres.
Et tu oses, Oz (MDRRRRRRRRRRRRR OH PTIN DSL PTDRRRDLNFQDFQDFDQ///////// NO MAIS TEMA CET HOMOPHONE STPPP).

Tu l'embrasses.
Comme ça, l'air de rien.
T'étais bourré. T'étais bourré t'étais bourré t'étais bourré t'étais bourré t'étais bourré t'étais bourré t'étais bourré bordel complètement grisé.

T'avais pas fermé tes yeux, tu le fixais même pour voir sa réaction, sa colère, toute la rancœur qu'il ressentait envers toi. Ses lèvres étaient aussi arides qu'austères. Empoignant sa nuque, t'avais fini par vous faire chavirer au sol, l'écrasant complètement. Un. Deux. Trois. Finalement, tu relèves ta tête, pinçant tes ourlets. T'avais juste aucun plaisir en faisant ça. Tu voulais juste le ruiner, lui faire avouer que le premier baiser qu'il avait reçu venait du type qu'il haïssait plus que la mort. Mort qui avait enculé son frère comme on encule Aoba.

Puis tu respires. Tu prends ton temps pour le réaliser toi-même sans doute. Au fond, t'étais aussi dégueulasse que lui ; baiser n'importe qui comme ça, sans apporter d'importance à ton corps et toutes les maladies que tu pouvais chopper. Oui, t'étais immonde Oz. Car on embrasse pas un gars sans n'avoir rien ressenti. Quelle chiure t'étais.

« T'embrasses comme de la fiente. »

Tu t'essuies la bouche, t'asseyant sur lui, fronçant les sourcils pour signifier ton aversion.

« Je te hais.
Je te hais tellement tu sais. »

Tu finis par souffler.

Aucune pensée cohérente. Tu n’arrives à former aucune pensée cohérente. Probablement que si tu étais oisillon, tu en aurais déjà perdu quelques plumes. Et lui, s'il était Roi, on l'aurait décapité pour posséder autant de larmes sur ses joues. Ces mêmes larmes et ces mêmes plumes sont vos lambeaux ; ils menacent de tomber en poussières à tout instant pour nourrir le désert qui vous assiégez. Tu le savais toi, Oz, qu'il allait réagir ainsi. Mais tu ne te comprends encore.

C'est étrange, n'est-ce pas ?
Sa réaction. Tes mots d'indolence.
Ses mitraillettes vernis de noirceur.

Tout ça te paraît confus. Les buttes sur vos chemins vous enfoncent dans une sanglante pénitence ; et toi, vaurien, tu venais de renflouer le poids de la potence. Les regards à peine osés sur ton balafré faciès te donnèrent l'impression de rancir à ses yeux. Roxanne fut teinté de pourpre alors que ses yeux se noyèrent. Tu y croisas la honte. L'humiliation. Et tu crus tomber amoureux de sa faiblesse et de ta supériorité. Les deux à la fois.

« Ta mère, ta race, vas te faire foutre, sale petit uke, ta mère, ta mère, ta mère. Vas'y, déteste-moi, frappe-moi, tue-moi trois fois si tu veux, pédé va putain de merde pourquoi t'as fais ça ? »

Ses larmes broient, le rendent ignoble. Tu trouves ce spectacle désolant. Tu ne sais même pas quoi lui répondre. Tu ne savais pas. Tu ne savais rien. Tout ce que tu voulais, c'est qu'il te haïsse. Que tu le haïsses toi aussi, en retour, car c'était dans l'ordre naturel des choses. N'était-ce pas incongru de le laisser filer dans une plausible affection envers toi ? À vrai dire, la manière dont vous vous parliez t'avait troublé ; mais tu n'accordas plus d'importance. Tu regardais juste ce frêle gars qui ne savait s'il devait rougir de honte, d'aigreur ou de gêne. T'allais pas choisir pour lui, c'était pas dans ta cordialité. Alors tu laissais tes songes te suggérer l'ignominie. 

Roxanne tu le hais, Oz.
Tu le hais, tu le hais tu le hais.
Tu le haïssais. Oh tellement tellement !

Pitié qu'il cesse d'être aussi incongru avec toi, qu'il soit hypocrite avec toi comme avec n'importe qui d'autre. T'en as marre d'être l'exception à ses calomnies, d'être méprisé par ses sarcasmes. Ça te donne l'air spécial à ses yeux et tu hais ça, Oz. T'abhorres tellement ça. Tu voudrais qu'il te sourisse comme s'il allait crever. Comme à tous ces lambdas-ci et là.  Et pourtant, pourtant, il se laisse ravager par un simple baiser anodin que t'aurais pu donner à n'importe qui. Était-de du désespoir ou de la folie ?Ah Roxanne, Roxanne, cesse tes pitreries. Retournez donc à vos balbutiements exécrables. J'ai pas demandé à ce que tu te foutes de ma gueule comme ça, Oz. Fragilité, candeur ancestrale. C'est vrai ce qu'il racontait, Oz. Mais depuis quand avait-il son mot à dire ? Maintenant fallait qu'il décide si t'allais le faire chier ou pas ?

Il t'ennuie.
À te scruter ;
à te matter ;
sans honte.

En même temps il est vermillon. Et tu te demandais si c'était vraiment parce qu'il était gêné. Tu penses que ça craint, qu'il était réellement pédé. Lentement, tu desserres tes mains ; tu les avais empoignés avec virulence pour t'empêcher de le cogner quand il t'insultait. Tu désires parler mais t'as la flemme. T'as plus envie de lui causer. Lui si, apparemment.

« Est-ce que t'as envie de vomir au moins ? Comme tu l'as eu avec l'autre pute là ? 'Sais même pas si elle existe. »

Silence. 
Tu songes.

De qui parlait-il.
Tu sais pas.
Tu sais plus.
Tu veux pas savoir.

Et puis ; ça t'est revenu. Ça t'a frappé alors que t'avais rien demandé. C'est vrai. L'autre véronique ou camille. Tu sais plus. Elle t'a embrassé et t'as dégueulé. Là tu ressentais rien. T'étais un vase, une charge sans opulence. Oui. C'est vrai. T'as pas envie de vomir. C'était pourtant du dégoût. Mais pas le même dégoût apparemment. Répond et tu pourras m'en coller une après, si t'assumes pas, pédale..

Un. Deux.
Trois. 

Le coup s'envola, guerroya contre son derme. Esquintant son nez. Sans doute. Manquant de marquer ses lèvres. Une trace imbibé de violence, d'ire, sur sa joue calcinée. Son corps réclamait que tes gestes lubriques l'emportent ? Alors tu l'as fait. Exactement comme narré. T'avais obéi à ses ordres ; non, non, exclamations Oz, ce n'était seulement des proses sans réelles motivation pour lui. Mais t'avais tout pris au figuré. Il pouvait être content le pédé car il n'aura jamais été aussi seme avec toi qu'en cet instant. Que dieu le bénisse. Inch'Allah.

« L'autre pute savait mieux baiser que toi, petit con va. »

Tes lèvres veulent bouger autrement, corriger, s’excuser. Mais elles n’en font rien, laissent le silence les happer ; et alors ton âme s'engloutit, ta lumière décline ; doucement, doucement, en même temps que ton corps. Ton cœur bat tellement fort alors que tes gestes sont parcimonieux. Il a suffit que tu fasses un mouvement indolent vers sa poitrine pour la sentir s'époumoner, se relever, s'abaisser. Ça t'apaisa dans immédiat ; et tu ne songeais déjà plus à qui vous étiez ; ce que vous étiez censés être ; ce que vous devriez être. Mais qui étais-tu, Ô sinistre individu ? Portes-tu le nom d'Oz car tes aïeuls t'ont condamné ainsi ? Sans mentionner les tombeaux qui se sont crucifiés pour leur Seigneur, pour qu'on puisse t'offrir un Salut raisonnable, tu bafoues leur dignité et saccages leur témérité. T'étais pauvre Oz. Tellement. Tellement tellement tellement. Tu ne voulais plus continuer à t'exprimer ; la rage vocifère. Et toi, tu ne souhaites plus cracher ton venin. Alors tu te tais. Tu te hais. Tu fais serment de ne porter aucun capharnaüm ; dans ta tête résonne déjà le bohus d'un cœur compressé par tes actes. Chez toi, tout est sujet à être infecté d'une cocasse rancœur. Tu te rends Oz, tu fuis. Tu erres n'importe où. Ce présent pour toi est une abomination. L'avenir que tu voulais, tu le veux encore. T'étais tellement fragile mais t'y pouvais rien. Étrangement, ses battements t'apaiser, te lorgner dans un état d'esprit plus clément à l'indulgence. Ils firent naître en toi les doutes que tu ne voulais connaître ; et tu tendais alors difficilement l'oreille aux paroles qui, ne pouvant sortir par sa gorge, tentaient désespérément de te parvenir.  

Hey Roxanne, hey.
Pourquoi pourquoi pourquoi ; 
ton cœur bat-il si fort pour moi ?

T'aurais aimé demander.
Mais tu te disais que ça t'importait peu.
Que tu t'en foutais car c'était Roxanne.
Et Roxanne il est rien. Rien du tout. Vraiment rien.

Tu mens. Tu mens.
Putain tu mens tu mens Oz.
T'en as conscience oui ou non merde réalise-le
Tu détestes ça les mensonges alors arrête ces conneries.

« Rox, arrête de chialer. »

Tu te redresses un peu, cessant d'écouter les murmures de son cœur, et te hisses jusqu'à sa nuque. T'as chaud Oz. Pourtant ton corps tremble car il fait froid ici. Tu t'agrippes à ses vêtements, tu cherches un creux où nicher ta tête. Finalement tu trouves asile au coin de son cou et tu te mets alors à humer ses effluves. Parfumeur de ses parfums. Ce gringalet te rend sénile.

« Pardon. »

Murmure inaudible. 
Simple couinement oisif.

Tu l'avais remarqué dès le premier jour, contrairement aux calembredaines clamées par-ci et par-là. D'ordinaire, jamais tu n'aurais apporté attention à un étranger. Mais sa présence te distrayait. Mais sa présence te rendait morose. Et cela te troublait. Tu ne saurais justifier la cause ; et encore moins la faire disparaître. Peut-être qu'il manquait - à qui ? Peut-être que quelqu'un espérait le revoir un jour - mais qui ? T'en savais rien et t'en sais, aujourd'hui, pas plus franchement. Il paraissait décharné, un mont de chairs en putréfaction, et son exuvie pouvant être si aisément corrompue t'attristait. On aurait dit une fillette ; jamais tu n'avais vu pareil gosse en pleine puberté -oh pourtant, il a ton âge Oz. Avec ses cheveux jamais boulonnés, ses mèches trop sèches, ses yeux torves, sa voix féminine, à l'assonance dérisoire, moqueuse même, parfois ; il était lamentable, te rendait arrogant avant même de savoir qui il était réellement. Avec son génie, on aurait pu croire que cela puisse cautériser toutes les diatribes virulentes que tu pensais de lui. Il n'en fut rien. Dans son idée de perfection, d'allégresse une fois la transcendance atteinte, d'attitude exemplaire, toi tu y perçus de l'hypocrisie. Une fausse amabilité. Quelque chose qui clochait. Quoi ? Quoi quoi quoi quoi quoi donc ? T'en savais rien, Oz. Tu cherches sans doute encore la réponse. Tu fus l'unique d'ailleurs, à le faire. Car personne ne semblait s'intéresser à lui et tu compatissais, toi : c'était vraiment un de ces types que l'on ne remarque qu'une fois par mois. Une beauté banale que personne ne notifie et que personne ne veut réellement garder résurgence. Sauf toi. Toi, tu le regardais. Toi, tu l'apercevais. Toi, tu faisais gaffe. T'étais miséreux à ne guère t'approcher de lui, à ressentir ton malaise de loin. Tu le blâmais, t'en faisais le grief et tu le décrivais comme un homme qui jamais ne t'éveillerait la moindre passion. Alors qu'au fond, t'étais pas capable de parvenir jusqu'à lui pour le critiquer de toi-même ; comme un homme. Alors comme une lope, au fil des mois, à force de contempler cette immondice, tu avais fini par assimiler, par mieux comprendre quel genre d'imposture ce scélérat était ; tu le haïs alors, du plus profond de ton âme. Pédé. Mocheté. Fayote. Vulgaire ribambelle d'aimant à pitié. Voûte de déchéance. Le gosse qui voulait se prétendre dieu alors que son corps saignait -saigne, comme celui qui vit et qui subit sa mortalité. C'était ainsi que tu le décrivais, que tu justifiais tes extravagantes noirceurs.

Mais tu ne connaissais guère son nom.
Alors ce fut dans un silence béni que tu le haïssais. Misérable misérable Oz, misérable misérable toi.

Puis, un jour.
Roxanne ? 
Roxanne ?
Roxanne.
Roxanne.

Tu l'as su pas hasard.
Et t'aurais pu gardé tes réflexions pour toi.
Mais tu l'as pas fait. À quoi bon ?
T'étais pas là pour être aimé.

À quoi bon ?
Roxanne, Roxanne, Roxanne.
En vérité, tu avais chialé. Comme un hérésie, sans comprendre la raison. T'avais même pas remarqué, ce sont les autres qui se sont étonnés de toi voir ainsi. Et bizarrement, t'as souri. Bizarrement, t'étais euphorique, les courbes de tes rires s'étaient voilées de sincérité ; cela faisait des années que tu n'avais pas pleuré sans raison. Juste comme ça. Tes yeux se calcinaient à force d'être bannis d'une onde si pure ; et ce fut avec soulagement que tu te répétais son prénom.

Comme aujourd'hui.

À chaque fois que ses battements tu perçus, son prénom fracassait tes pensées, te taraudait jusqu'à ce que ton échine tremble, que tes jérémiades se fassent plus expressifs. Roxanne. Une larme. Roxanne. Une autre. Roxanne.

Roxanne, roxanne roxanne.
Pourquoi t'excuses-tu ?

Mais de quoi parles-tu Oz ? Hallucinerais-tu ? Serait-ce encore les mirages de son sépulcre ? Non. Non. C'est vrai. Tu vérifies, tu redresses le museau ; et tu perçois. Spectateur d'une tragédie qui se larmoie. Il t'attrape et tu te laisses faire, tu fermes les yeux. Tu as peur de ce que tes yeux peuvent voir, plus de ce que leur regards peuvent te faire souvenir qu'autre chose. Tu veux juste demeurer ainsi. Mais t'as peur de le faire. T'as peur de ce que vous allez faire. De quelle connerie t'allais être encore. Pourtant, t'étais même plus embarrassé par ce que tu faisais, aussi contradictoire étais-tu. Pour preuve, tu crois même t'apaiser quand ses mains caressent tes cheveux. Ça faisait juste du bien. Non, ça t'embaumait le coeur. Tu vivais selon le rythme de ses palpitations, tu percevais le monde à travers sa poitrine. Et c'était drôle, d'un côté. Il n'y avait que les mères qui savaient y faire, qui savaient exactement la manière qu'il fallait employer afin de lorgner une tête. Et Roxanne le faisait à merveille. Même s'il était hésitant, même s'il n'osait trop en faire, tout en faisant assez, tu te surpris à savourer sa douceur, le berceau nocturne qu'il engendrait autour de toi. T'aimes ça. T'aimes ça t'aimes ça. Ah arrête ça ?

Tu te demandes.
Tu te demandes ce que tu veux.
Mais que souhaites-tu ?
Mais qui êtes-vous ?
Oz et Roxanne ?
Tu ne veux plus être.
Tu ne veux plus penser.

Car ses paroles sont traîtres. Et elles te transpercent. Tu crois que ton corps saigne, se corrompre en morceaux. T'as l'impression de te liquéfier dans ses bras tellement t'apprécie ça. Et c'est parti ; il repart valser dans ses reproches ;

Pardon ;
Ton coeur se putréfie.
Tu t'asphyxies.

Pardon ;
Ça te peine. Ça te chagrine.
Oh que ton corps tout entier a mal ! 

Pardon ;
Il t'abîme. Le sait-il ? Et il en crève.
Crève, crève crève crève crève crève et crève oh qu'il crève.

Non, c'est faux c'est faux. 
Tu veux qu'il continue à vivre.
Mais qui qui de qui parles-tu Oz ?
Personne. 
Roxanne ?

« T'auras le droit de me détester demain, mais s'il te plait laisse moi juste un moment comme ça. Juste un moment. »

Roxanne ?

« ... Roxanne... »

Ton cœur est tout émoustillé. Son corps plaqué contre le tien te donne des fourmillements, ses bras, sa tête, à son tour, tout te fait frissonner. Tu ne sais plus où regarder. Alors tu hésites, toi aussi, à le saisir pleinement, à l'étreindre pour ne plus le laisser partir. Qu'il ne te quitte pas. Plus jamais. Alors tu ne doutes plus et tu le sers contre toi en retour, humectant, voulant que tes habits s'imprègnent de ses effluves, que tes cheveux -non, que ton corps tout entier sente comme lui. 

« ... Me laisse pas. »

Oh, fais lui la promesse Roxanne, je t'en prie. Le laisse pas seul le lendemain, la culpabilité le rongeant, l'idée certaine que c'était de sa faute, à lui et à lui seul, si plus jamais il ne te reverrait. Il a peur. Il a peur. Dis-lui que Roxanne le manque mais qu'il le reverrait demain. Dis lui de réciter les jours de ces semaines. Le lundi, le mardi, le mercredi. Tous ces jours sans que ton visage ne lui apparaisse. Dis-lui que cette fois-ci, le lundi le mardi et le mercredi, tu seras encore là. Allez. Sale monstre.

Si beau monstre.

« Si je t'embrasse, t'en vas pas. »

Ah. Il est si beau. Ses yeux. Son sang. Ses blessures. Ses larmes. Ses joues. Le rouge qui l'emplit. Et ses lèvres. Jolies jolies lèvres. Ses lèvres que tu veux reprendre, que tu convoites et désires condamner contre les tiennes. Tu t'amouraches si facilement d'elles. Et. Et. Et et et. Tu te les mords. T'aimerais les abîmer bien encore. Mais tu renonces. Tu préfères omettre. Enterrer ces lubies insatiables. 

Abandonne abandonne abandonne. 

Les rideaux de nouveau abaissés, tu penches ta tête dans le creux de sa main, cherchant un pilier sûr où abattre ton crâne. Et à ta manière, tu te sers contre elle. Tu l'aurais mille fois baisée s'il l'eut fallut, mais déjà tu entends ses rires extatiques. Et tu l'observes de nouveau. Pourquoi était-il si triste et à la fois si béat ? Oh, que tu aimes la singulière de son paradoxe. Qu'il t'épouse sur le champs, qu'à cette distance qu'il vous a imposé il s'empresse contre tes lèvres. Tu meurs d'envie. Mais tu sais pas. Il avait chialé. Et tu redoutais. Comment t'arrêter ? Quel géhenne... Pourquoi étiez-vous si malheureux ? Vous aviez toute la nuit pour rester ainsi !

Ça te donne envie de chialer. De crever.
Vraiment.

Finalement, tu redresses sa tête. Et tu veux. Tu hésites plus. Ta grande gueule se penche sur la sienne. Et tu te demandes. Tu demandes s'il va chialer, s'il va partir, te trouver dégoûtant. S'il va rire de toi. Si tu le reverras. Comme hier ou jeudi dernier. Glaciale, interrompant le fil de tes pensées, ta main s'introduit sous son chandelle, tremblante, alors qu'elle fut habituée à tâter d'autres chairs que celle-ci. Tu veux le toucher. Le caresser. Là, maintenant, dans cette ruelle s'il le fallait, à côté de ces bennes à ordures si tu le devais.

Ah... Ses lèvres.
Si belles. T'accueillant.

Alors tu te noies sur elles.
La bouche ouverte, la bouche impatiente de le dévorer.
Oz, tu sais pas ce que tu fous. T'essayes même plus de te dire que c'est l'alcool qui rend Roxanne terriblement attirant. Tu sais juste que t'as envie de le recouvrir d'une passion immonde. 

Alors vos corps basculent de nouveau ; cette fois-ci, la chute est bien plus douce, même si elle est faite avec fébrilité. Oz, il est bon. Et t'en veux plus. Encore encore et encore. C'est pas assez. C'est jamais assez. Tu veux retirer ces tissus qui vous gênaient, tu veux le buter avec tes baisers. Tes doigts comprennent mieux ce que tu veux car elles parcourent déjà son torse, son ventre, sa poitrine, taquinent ses mèches, sa joue, son cou, si violemment, si frustrées, si empressées de tout consommer. 

Abandonne.

Retirant soudainement tes lèvres, l'acier de son sang dans la gorge, tu respires difficilement, bruyamment. T'es presque à califourchon sur lui, tes mains l'attirant maladroitement contre toi. Mais tu cesses tout ; sans pour autant t'éloigner. Tu continues juste d'aspirer des ouragans, le cœur battant, battant, si fort, si fort qu'il te fait mal et que t'en pleures. Oui, tu pleures Oz. Merde. Merde. Merde. Fais pas ton Roxanne.

« Tu m'aimes ?
Tu m'aimes ?
Tu m'aimes ? »

Tu te sens obligé de lui quémander ça. T'attends qu'il te donne le signal pour dire qu'il était d'accord. D'accord pour faire la plus grosse connerie de sa vie. Et t'en doutes sérieusement. Alors tu te calmes, tu te tranquillises. Tu te prépares à être déçu, à prendre la première meuf et te bourrer la gueule avec pour la baiser et oublier cette instant. 

Haha.
Haha.
Ah ah ah ah aha ahahahahahhahah.
Tu te mets à rire, comme ça. Peut-être parce que t'étais trop nerveux d'un coup. Ou trop en colère. Ou alors t'étais soudainement heureux en te souvenant que ta soirée était pas si merdique que ça. 

« J'ai envie de toi. Que mes lèvres t'embrassent partout. Même sur ton foutu pénis. »

Tu rigoles encore. 
T'es sérieux mais tu peux pas t'empêcher de t'esclaffer. Tu saisis alors son poignet et le sert, sert sert sert à lui en tordre ses os. Puis t'arrêtes Oz. Tu cesses. Tu l'aimes ?

« Bordel Roxanne, si tu veux pas lève-toi et dégage. Si t'es pas prêt à assumer demain, dégage. Ça sert à rien. Reste pas. Reste pas. »

Tu relâches sa main. Tu regardes le bas de ses hanches, laissées visibles car tu avais remonté son haut. T'as chaud, Oz. Tu bouillonnes. Et tu hais ça.

Soudainement tu réfléchis.
Tu songes. Tu le dévisages.
T'es incertain. T'es égaré.

« T'es bourré. »

Murmures-tu. Sans conviction. Sans non plus avec hésitation. Au fond, tu lui demandes. Tu lui rappelles son état.

« Roxanne.
Tu m'aimes parce que t'es bourré. »

Lui. Lui. Lui. Lui. Lui. Lui. Fou. Fou. Fou. Fou. Son chagrin, tu le vois. Son chagrin, tu viens de l'invoquer. Et t'en souffres. Légèrement -beaucoup. Les larmes qui le rendent laid te pétrifient car tu as peur de réaliser. De te dire que c'est toi qui a causé autant de tristesse. Quelles atrocités lui as-tu balancé Oz ? Ah..  Misère ! Tu lui avais pourtant exigé de ne plus chialer devant toi ! À la vue de toute cette morosité, ton cœur se contracte. Il te fait mal. T'as mal. Il bat si fort, si fort que t'as l'impression qu'il va s'enfuir de tes entrailles, s'échapper de tes artères et te laisser ivre mort contre Roxanne. Roxanne qui a les larmes sur le coin de la paupière, Roxanne qui lutte pour ne pas chialer, Roxanne qui tremblait sous tes mains, sous tes caresses frivoles et l'impatience de vouloir le consommer, le soumettre à toi. T'en perds la tête. Tu ne sais même plus ce qui rend les réactions de ce type tellement sexys que t'étais prêt à le violer. T'en avais connu tellement d'autres, de petits gringalets comme de poitrines viriles qui étaient meilleurs dans ce domaine que lui, qui savaient te combler et te rendre euphorique. Pourtant, pourtant, Roxanne te hisse graduellement à la transcendance car, même si tu souffres, même si tu doutes, tu crois être submergé de heurs. Et ce, sans même rien faire. Juste avec un mot.

« Non. »
Si ? Si si si si.

Non, Oz, non. Ses larmes. Tu les vois venir ; et puis, tu les redoutes. Tu les avais oubliés mais elles reviennent, les bellâtres, au galop s'il le faut ! Qu'il dise ton prénom si familièrement t'embrase et tu ne sais plus où scruter. Tu veux détourner tes yeux et renier cette personne devant toi mais t'arrives pas. Ton corps n'est pas d'accord ; oh que tu l'aimeras ce corps. Non, non, non, non, non, NON.Si. Si. Si sisisisisi. Dernier hurlement. Sa voix se brise. Sa si jolie jolie voix de diva ; que t'aimais entendre, que tu détestais parfois néanmoins. Redressé, ses pupilles droit dans les tiennes, tu n'oses détourner ta tête devant tant de conviction. En le voyant ainsi, si sûr de lui, tu ressens une douleur lascive qui te fait grimacer. Une douleur tellement tellement rancunière qu'elle te secoue l'estomac. C'est sa main. C'est ses doigts. C'est ses ongles. Tout cela te brûle la peau et te fait mal. Il te cajole, il te caresse ; sans le dire clairement tu réclames tellement plus. Quand il tousse, tu t'inquiètes, mais tu ne dis mot. Tu te contentes de l'admirer pendant qu'il disait courageusement les choses.

« Je sais pas ce qu'il va se passer demain, je sais pas, tu sais pas. Je sais même pas ce qui me tient conscient pour le moment, bordel Oz, j'ai l'impression que mon cœur va me lâcher. J'ai l'impression d'être sur le point de crever ; mais je sens vivant, je sais pas pourquoi. »

C'est vrai, que tu te disais. C'est vrai ce qu'il disait. Regarde-le, Oz. Il pleure. Il pleure par ta faute car t'es pas fichu de l'aimer pleinement. Et tu réalises encore à quel point tu as du le blesser. T'avais vraiment pas le droit Oz. Tu pouvais pas lui dire ça ; pour qui te prenais-tu ? Mais dans ces questionnements, tu avouais juste être éperdu. Juste vouloir te rassurer, revenir dans une réalité un peu plus réaliste. Car Roxanne te détestait. Il te hait il te hait et cela te fait rire ? Oh, non, tu continues de noyer ton visage d'avantage alors que cela faisait un paquet de temps que tu chialais plus. Il t'aime. Il t'aime. Tu ne sais pas comment réagir, tu ne sais même pas quoi faire. Désireux de rester impassible, hélas ton corps d'ordinaire si immuable réclamait avec démence le sien. Sa chaleur. Son cœur. Tu veux entendre son cœur battre. Pour toi. Pour toi et seulement toi. Tu désires tellement que t'en perds le nord. 

Il n'a pas conscience des lubies qu'il éveille en toi, le petit Rox. Tu te sentais aussi vivant que lui. Et pourtant, t'arrives pas à raisonner quand son visage s'accapare du tien pour y déposer un baiser furtif. Un toucher tellement honteux, qui résulte d'un courage que tu ne lui connaissais pas. Le goût de son sang sur tes lèvres, son haleine, sa chaleur, ses mains, ses yeux, ses souffles qui s'entrechoquent sur ton épiderme. C'est court. Tellement court. T'en veux tellement plus, encore et encore. Et la teinte de ses oreilles, de ses joues ; ah seigneur, qu'il était séduisant, qu'il était attractif. Il ose. Il ose tandis que toi, tu demeures interdit à le fixer.

« Et c'est pas parce que je suis bourré, arrête de vouloir te mentir, s'il-te-plait devient pas ce que je suis d'habitude. Surtout pas. »

Mais si je ne le fais pas, c'est toi qui le feras, Rox.
Ton âme veut crier cela mais tu t'abstiens.
Il baisse la tête et tu veux revoir ses yeux. 
T'étais pas lâche Burton. Si ?

« Si je t'aime pas, alors, explique-moi ce qu'il m'arrive, Oz, je t'en supplie... »

Tu mords ta lèvre inférieure en étouffant ce désir en toi. Tu le veux. Tu le veux tu le veux. Mais t'as peur ; quel était ce mal qui t'effrayait puis te charmait parfois ? Tu ne saurais le décrire tellement il était présomptueux dans sa manière de te dominer. Et il te dominait tellement que tu n'osais bouger, que tu n'osais lui répondre.

Y a alors eu ce silence éloquent ;
qui vous emplie, emplie !

Tu le trouves immensément élogieux ; mais pour Roxanne, il devait être gênant. Pour toi, il avait l'effet d'un calmant. Puis, enfin, tu saisis sa carcasse et le presses. Délicatement, avec la torpeur de le faire fuir si tu t'y prenais mal. Tes mains tremblent et c'est étranges. Jamais tu n'aurais cru que t'étais aussi fragile. Alors elles parcourent son ventre pour atteindre son dos ; qu'elles serrent contre toi. Tu l'aimes. Tu as envie autant que lui. Concrètement, plus rien ne vous empêche de le faire. Rien. Rien. Rien. Tu l'aimes. Posant ton crâne sur son torse, t'essayes à nouveau de percevoir ce si important organe.

«  Pardon. Pardon pardon. Je t'aime Rox. Je t'aime je t'aime je t'aime. »

Ta voix est gutturale et pourtant, le son qu'elle murmure est si mélodieux à tes oreilles. Tu es si las, si fatigué, exténué de ce vacarme. Tellement crevé que tes bras relâchent petit à petit la pression exercé sur Roxanne et que ton poids se fasse plus entreprenant. 

Tes yeux se closent.
Tu meurs.


Bordel.